Celui que son temps n'aima pas

Celui que son temps n’aima pas.







I –Le bon écolier

Celui qui passe au chemin bas
Voyant plus haut que son nombril
Est-ce Rimbaud de Charleville
Celui que son temps rejeta ?


Il hume l’automne, il adore
Les brumes douces au vallon
Le soleil rond comme un melon
Dont les nuages croquent l’or
En bons voyous sans permission.
Il aime sur les orées sombres
Fruits des coutumes ordinaires
Contempler des cerfs couronnés
Les longues fougues passionnées
Pour de vraies amours passagères
Dont il conçoit les ruts sans nombre.
Il aime sur sa peau sentir
L’indéfini de l’oiseau lyre
Celui que jamais l’on ne voit
Que dans les cahots du trépas
Quand on dit salut ! Et qu’on va
Boire le vin de l’au-delà.


II -L’éveil à la poésie

Celui qui passe au chemin bas
Voyant plus haut que son nombril
Est-ce Rimbaud de Charleville
Celui qui n’est déjà plus là

Le cœur meurtri le cœur bohème
Il va sur les chemins du vent
Colchiques bruyères asters
Il ronge tout. Repas géant.
Toute la flore de la terre
Il la maltraite en ricanant.
Il a lu d’Hugo et Verlaine
Tous les poèmes évidemment
D'ailleurs il jette en se moquant
Comme de beaux éclats de verre
Leurs rimes usées dans l’étang
Pour cette harpie centenaire
Qui ne connaît de l’océan
Que le bateau ivre du temps
Dans la folie de l’air ambiant.


III –La révolte

Celui qui passe au chemin bas
Voyant plus haut que son nombril
Est-ce Rimbaud de Charleville
Avec une Gambier aux dents ?

Car tout est fou soudainement
Tout s’illumine dans sa tête
Il boit de l’or. Il sue ses fêtes.
L’orme secoue sa tête d’or
Il neige du feu et du sang
La forêt lasse se déflore
Elle s’enflamme. Des mosquées
Transpercent soudain les nuées
L’enfer s'éventre, la saison
Souffle du soufre les frissons.
Ce mufle rouge est-ce Gomorrhe ?
Est-ce Sodome que l’on pille
Est-ce un faune ? Ou même un satyre
Ces larmes de sel qui brillent
Dans des yeux pétris de phosphore
Et ce spectre au pauvre sourire
Est-ce d’Ophélie le martyr ?
Lui est déjà dans son plain chant.
Il est devenu le passant
Le voyou à la tête d’ange
Il interpelle, il dérange.
Il a labouré trop de champs
Semé trop de graines étranges.

Celui qui passe en s’ennuyant
Voyant plus haut que son nombril
Est-ce Rimbaud de Charleville
Celui aux semelles de vent ?