nota 12

12

Ecrit dans un bus

A son insu l’écriture s’effeuille
Encre de fleurs larme de fruits
Même parfois mimant
De feuille vive en feuille morte
A son insu des automnes le jeu
Et quelquefois l’abondance des jeûnes
Poussant vers cette issue biblique
A sens unique
Avec des plaisirs impudiques
De lis et de roses
Dans un parterre flou
Que défeuille les vents intemporels
Sa faiblesse native.

A son insu
Les mots perdus les mots ventrus
Les armatures de broc et bric
Pendus à la treille de l’art
En grappes sûres
Préparent les vins bleus aux arômes furtifs
Pour un cristal inattentif
Mais les enfants que l’amour porte
Dans la rondeur rusée des statues
N’apprendront pas les signes à tout dire
Les larmes suffiront
Pour dénouer d’un geste adroit
De la page les lignes
De la plage les jeux
de la rage le feu
Et reconstituer l’élective pelote
De la résignation désavouée.