Enfance

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L’enfance a ses maisons de vignes et de vendanges.
Aux vitres allumées par l’appel du verjus
Sont collés les insectes étranges du désir.
Sur le sol qui les mène peu à peu à l’hiver
Les lourds charrois du temps lentement s’ensommeillent,
Lentement, les charrois que la mort interpelle.

Il fait gris par là-bas au-delà du jeune âge.
En procession, les heures pour des joutes grimées,
Passent du ciel d’azur aux cieux décolorés.
Cliquetis indécis, dans les serrures tournent,
Les clefs rougies au feu dans automnes annoncés
Et les tombes ouvertes de feuillages bleus saignent.

Si le canal trop mort, perdu, comme damné
Garde le souvenir des anciens bateliers,
Les hautes maisons noires se défont en silence
De ces enfants hâbleurs aux rires mutilés
Et jettent dans la fosse que les ans passés creusent
L’ombre aérée des lieux que la vie a touchés.

L’enfance a ses maisons fortuites de sarments.
Sur le flanc du pays que les orages blessent,
Bibliques et rebelles,elles élèvent leurs murs
Qu’un architecte fou a jadis dessinés
Et les vieillards hautains hantant leurs corridors
Soufflent sur les doigts maigres d’illusions envolées.